Cumplir años

 Mis palabras son como las estrellas, imperecederas...

Te dije adiós hace tiempo,
pero no fue hasta nunca
sino un hasta pronto
cuando sea el momento.

¿Qué significa envejecer?
Acaso perder las ilusiones
o simplemente aprender
a volver realidad los sueños.

Acaso el madurar es igual
a perder las esperanzas
o es saber defenderlas
así nos cuesten la vida.

El volverse sabio
es ver los errores del otro
o el comprender el dolor
que vive en sus corazónes.

Tal vez cuando descubra
las respuestas indicadas,
ese día te encontraré

para no volverme a ir.

Tientos

Quién encontrase cura
para esta triste locura
que mi mente consume
y de si presume.

Quién fuese desto capaz
acaso presto y rapaz
para traer lo perdido
lejos en el olvido.

Quién capaz de callar
y mis gritos calmar
con una caricia real,
un pensamiento fatal.

No son las prisiones mías
más que frías melancolías
causadas por el despecho
que la soledad ha hecho.

Saber ora yo quisiera
si desta pena pudiera
el libre acaso verme
o si he de perderme.

Bohemia de Mayo

Noches frescas calurosas
a veces lluviosas,
con la luna de plata
con estrellas esmeralda.

Calurosas noches alegres,
calurosas noches tristes,
Dulce brisa nocturna,
dulce brisa de mayo.

Andando bajo la lluvia,
con luces de bohemia,
candelas de flores,fénix
pequeños de la noche.

Acompañado siempre
por un recuerdo,
una imagen fugaz,
otrora un sueño.

La reina noctámbula

¿Cómo no enamorarse
de tu dulce maldad?
¿Cómo negarse, decir "no"
a tu inocente oscuridad?

Sentir la tenue brisa
recorrer mi espalda
al ver tu sonrisa
cual fina espada.

¡Dichoso aquel que,
 te tema con terror!
Porque yo, solo puedo
amarte con fervor.

Sublime horror creas
con solo una mirada,
mirada tierna y dulce,
más nunca malvada.

Eres la reina oscura,
noctámbula y malévola.
Señora de la noche,
dueña del ocaso.

Lágrima lejana, lírica, lozana y lunacea

Lágrima lacónica lacia
lábil laberíntica latente,
ladrona lacustre laxa.

Lenta lebení lejana,
legra letal lemanita,
lejía letea letárgica.

Lírica líbera lienta,
lilacea limítrofe lid,
límpida linea lisa.

Lóbrega loba loada,
longeva longa loca,
loable lotiforme lolio.

Lúnatica luminosa luz,
luna luciferal luctuosa,
lucero lugano lumbroso.

La historia del alunado

I
Cada ocaso cierro los ojos y pienso,
escucho el suspiro del sol caído,
la melodía suave de la luna,
el llanto de la brisa diurna.

Cada tarde miro al cielo y veo,
aquella estrella, mi hermana,
que titila, llamándome a casa.
"Vuelve, vuelve" me llama.

Con ojos llenos de lágrimas
brindo por mis hermanas,
por la infinita distancia
por mi mortal existencia.

Brindo por la vida probada,
por las almas perdidas,
por los amores hallados,
por los instante amados.

II

Y recuerdo que estoy sólo,
en un camino de estrellas,
en un mundo de hubieras,
sin saber si estoy sólo...

Las calles de la memoria
diariamente recorro,
en silencioso decoro,
escuchando las historias.

Historias perdidas,
historias olvidadas
que desean ser escuchadas
y tal vez ser recordadas.

III

No es este un canto triste,
mas es un canto de todo,
de alegrías, suspiros,
pensamientos y melancolías.

La visión de un loco,
la sazón de un cuerdo,
el relato de un desvelo,
la nana de un sueño.

IV

Cuando los ojos cierro la veo,
murmura su voz, no una despedida,
no un adiós, sino un hasta luego,
un "hasta pronto... alunado."

¿Sueño o realidad?

Cómo escribirte si no te conosco,
cómo decirte cuanto te quiero,
si nunca te he sentido a mi lado.

Tal vez es esta fantasía que,

cada noche, en cada desvelo,
me persigue y crea un anhelo.

Acaso tu recuerdo es un sueño,
o tu dulce mirada un destello,
tal vez todo es ilusión...

O quiza tal vez, te he visto.
Tal vez ya tus ojos he encontrado,
tu sonriza me ha iluminado...

Quiza no todo sea sueño,
o quiza nunca hubo realidad,
tal vez, ni siquiera ambas.

Quiza tu seas mi sueño,
o quiza tu seas mi realidad
tal vez, simplemente ambas.

El escritor

"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que el veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela, su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él.
     Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio."

Carlos Ruíz Zafón

Soleá

El silencio te recuerda,
te recuerda enamorada.
Cantando bajo la luna,
con pasión como ninguna.


La brisa aún te extraña,
aún te extraña la brisa...
Y a tus paseos al albear,
con la mirada en el mar.


Aquél grano de arena mía
no ha olvida tu caricia...
Cuando juguetaban olas
de tus caricias, a solas.


Todavía se ve tu sombra
pasear por la mi Alhambra,
y tu voz ha sido tatuada
en el Corán de mi alma.